24 septembre 2017
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L'écriture
La feuille se remplit de caractères noirs
Et mon coeur se dépose sur le papier buvard
Mes écrits sont ma vie, mes amours, mes ennuis.
Mes livres sont mon âme et puis, mes drames aussi .
Pendant quelques années ma vie s'était perdue,
Je n'arrivais pas à écrire, ne vivais plus ...
J'étais l'ombre de moi même, l'âme en vrac
Le coeur brisé et sec, et les yeux plein de flaques...
Puis mon bébé est né, les mots sont revenus
Remplie la page blanche, et le coeur dans les nues.
Mireille Daviot le 24 septembre 2017